O meu amigo Jean Marie Kingabwa, um patriota congolês transplantado para a Alemanha, veio a Bruxelas com a esposa para assistir ao tão esperado concerto de Koffi Olomidé na ING Arena; confessou-me, num tom que tornava a hipérbole impossível, que nunca tinha visto nada parecido, o que, considerando que o homem sobreviveu tanto à política congolesa como aos invernos alemães, não é pouco dizer.
A noite de 6 de setembro de 2025 marcou o regresso de Mopao aos palcos europeus após quinze anos, e a diáspora tratou o evento menos como um concerto do que como uma coroação: milhares convergiram para Bruxelas, a lustrar sapatos em Matongé e a ensaiar o orgulho com antecedência, como se a própria rumba fosse prestes a tomar posse. Até o presidente da câmara apareceu, gesto que confirmou tratar-se não de um espetáculo vulgar, mas de uma ocasião cívica em lantejoulas.
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Koffi correspondeu com uma sucessão de impecáveis trajes brancos — por vezes lembrando um sumo sacerdote, por outras um bispo a fazer casting para um videoclipe — antes de saltar pelo palco com o zelo improvável de quem há muito conquistou o direito de se sentar. Ao seu lado, Cindy Le Cœur ofereceu uma lição sobre a política do desejo: uma sedutora que consegue, por artes de prestidigitação, tornar a voluptuosidade disciplina. Herdou um manto outrora envergado por Tshala Muana e Mbilia Bel, mas entrega-o com a espécie de elegância que faz do escândalo quase respeitabilidade.
E veio então o momento de teatro familiar: Koffi, a meio do espetáculo, exaltou a filha, Didi Stone. A relação, recentemente marcada por tensões, dividira os fãs entre partidários da reconciliação e adeptos da frieza, mas na arena pouco importava; durante três minutos não foi Mopao, a lenda, mas apenas um pai de túnica branca, e a multidão aplaudiu como se a própria paternidade tivesse sido redimida.
Depois, Bruxelas fez o que raramente faz: não se deitou cedo. O meu amigo Jean Marie acabou em casa de um certo amigo-da-paz, onde as festas multiplicavam-se como cogumelos após a chuva, e o ar, ainda quente, fazia esquecer a fama de setembro. A comida chegava em ondas — pondu espesso como veludo, fufu maleável como memória, moamba de galinha perfumada de amendoim, liboke a fumegar com peixe e fogo, chikwange desembrulhado como presente, ndakala crocante como confete, dongo-dongo teimosamente viscoso, saka saka enriquecido com coco — cada prato menos um acompanhamento do que uma declaração de política cultural. Era gastronomia congolesa a fazer as vezes de diplomacia externa: Bruxelas, por uma noite, transformou-se em Kinshasa com melhor canalização.
A essa altura a ING Arena já se tornara abstração — uma caixa eficiente com boa acústica, cadeiras imperfeitas e pouca relevância para o essencial. O que ficou foi a atmosfera: a improvável confluência de música, comida e diáspora, onde a nostalgia se encontrou com a improvisação, onde um público disperso pela geografia se sentiu subitamente inteiro, e onde Koffi, com as suas túnicas, os seus saltos, as suas reconciliações, lembrou a todos porque é que um homem pode estar ausente uma década e regressar como se nunca tivesse partido.
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